Los vientos lloran el polvo
Que enmugrece la luz del día;
Los hombres lloran de melancolía
Porque siempre quieren todo nuevo.
Los árboles tiritan con mucho miedo...
El campo está se quedando calvo,
La naturaleza es un peligroso hidalgo
Que soporta todas las ambiciónes y deseos.
En la atmósfera el aire está contaminado
Con las enfermedades de un pueblo tarado
Y inconsecuente... Quizá la vida esté en el fin...
Todos los sueños migran para las hipótesis
Y las tesis de un mundo completo y isósceles
Son pesadillas que no caben en ningún jardin!
DE Ivan de
Oliveira Melo
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