Numa cicatriz manchei minhas mãos
E a pele, envergonhada, enrijeceu-se...
Singrada pelos golpes de opala, talvez
Silhueta verossímil de idôneos cidadãos.
Abstrações práxis impulsionam louvores
Que se escondem no âmago das almas
E os corações tocam óperas meio rubros
Do sangue que corre entre sutis amores.
Na fragilidade da amargura se põe a vida,
Mágoas e incertezas varejam a criatura
Que corre e cai... corre e cai... a despedida!
Lírica é a tristeza que adquire a imunidade
Que conserva os sítios do bem que perdura
Até que do ódio o amor esteja em liberdade!
DE Ivan de
Oliveira Melo
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