Se a mágoa campeia e dela não se esquece,
Não há perdão que seja justo e tão sincero;
Quiçá não seja sentimento, talvez mero farelo
Do sintoma que faz da dor ninho de estresse.
A alma se encurrala nos campos, vive ansiosa,
Um momento de felicidade é ficção de amor,
A vida desterra sonhos e o corpo vem a depor
Sobre paixões mal resolvidas da hora capitosa.
Ao instante que embevece o homem se entrega,
Milagres são sugestões e a consciência é cega
Para discernir o destino perante perigosa estrada...
Pomos a ternura diante dos vexames do nunca
E a centelha que brilha não é luz, é a espelunca
Das trevas que torna o carinho vereda malograda!
DE Ivan de Oliveira Melo
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