Morte

Sou  moleque  da  vida,  contrabandista  de  uma  voz

Que  não  fala,  mas  grita  no  papel  firme  e  forte

Contra  as  palavras  que  tatuam  o  destempero  da  morte

Que  é  um  círculo  vicioso  e  cigano  que  nos  deixa  a  sós.

Sei  que  tudo  é  finito,  no  caso  infinita  é  a  morte

Que  desdenha  de  minha  malandragem  tecendo  mistérios

E  faz  filas  perante  os  sepulcros  desbotados  dos  cemitérios

Que  vertem  lágrimas  que  são  o azedume  negro  do  seu  decote.

Vã  é  a  filosofia  que  tenta  desbravar  este  degredo,

Pois,  semelhante  ao  coração  que  bate  é  vítima  do  segredo

Que  impõe  silêncio  nas  horas  descartáveis  desta  berlinda...

Sono  sem  sonhos  que  tortura  e  violenta  o  sorriso,

Que  traga  a  saudade  e  a  hospeda  num  albergue  de  improviso

Até  que  o  tempo  a  transforme  numa  solidão  de  cinzas!